?summary：他在恍惚的烟味和雨水透亮的味道里看着窗外，第一次感到自己什么也不用想，什么也不用做。
刺啦一声，一个破旧的电报机发出响声，似乎是很久之前录的一段音频。
“这是我的回忆录，说真的，我也不知道有什么可回忆的，我被征过一次兵，之后就再没干过什么了，我打开这个按钮，也许只是想记录一件往事，很久远的事，但我每每都能在夏日梦到一次，那个炎热的午后。”
那是一个幽静的小院，缀着一个长长的玻璃窗廊攀绕着无数紫藤花，种了不少樱花，浅红色的樱花上是仿洋式的黑色塔楼，如同教堂，尖顶被夕阳染上橘红，似乎提前进入秋日。
令人难以想象这是被讨伐者的住处，进了栅栏才明晰，人住在胡同的最深处，穿过一条幽深狭窄的小径，浮着青苔湿润微腥的味道，半天只漏了一道浅淡的斜阳，其余皆是漂浮的暗色灰尘，他就站在这一小块的昏黄里，首先看见的就是旧布鞋微尖的鞋顶，穿着素色的旗袍，身后是暗色的简陋门横，他不带首饰，从头到脚一尘不染，皮肤因为失血白得像昏暗中微微翻动的剪纸，似乎便是这样了。
我对他的印象停留在这浅淡似乎可以轻易抹去的剪影里，他像活在照片里永远被暴力的人，他比女性宽大的骨骼显得畸形残破，阴柔好似被剪得服帖的花枝，每一寸抽枝都只是为了更好地适应这个沉闷的躯壳，只是为了活下去，他穿这般衣装不显违和，却也绝不合适，绝不健康，但只消一眼就会让人感到他已经与这象征束缚的服饰共生，无法分离任由腐烂。
他也许选择了接受，用这个身份继续偷偷念书，继续偶尔唱戏，继续看电影，继续照拂着那些和他一样只是想活下去的人——当然，只是很后来听说的，他的命运是否悲剧得荒谬，也不是我所考虑的，我只知道他的努力只换来了一声——
沉闷至极的枪响。
火焰四处蔓延，留下漫天的灰烬，弥留着纸片的一角，焦黄的字迹再难辨清，他光脚站在坑洼的青石板上，我头一次见他沾染了尘灰，像岁月里蒙灰孤寂的门板，泥沙嵌入趾缝像浪潮打湿沙砾，他紧抱着一沓书信——是谁的？不清楚，他好像要把文字咀嚼进内脏那样，脸靠着那卷书，发丝狼狈斑驳，好似他吻着一个无名的骨灰盒。
他说好，我为自己的罪服刑。
那时人们已经擅自给他判了死刑。
过去在他眼前洗劫一空，他指节蜷曲着，显得痛苦，眼神带着一种哀切的恍然，身侧昏暗一片，让我无端感到那苍白的身影不只是压抑的花，更是时代无边的风声，隐忍沉默，一片空白。
他忽地伸出了那双手，布满烫伤瘦弱难堪，在火光里显得决绝静默，拦住了扔信的人，就像一只受伤的鸟最后一次展翅，从白色的羽里渗出暗红的，流动的血，他脸上泪痕和蜿蜒的血迹再也分不清。
他妈的你放开我，你个旧时代的婊子，那人咒骂着，他死死抓着那人衣袖不放，信纸撒了一地，在灰白色的灰烬里边缘曲折着烧灼。
这不是他们命令的，他的声音哑得像经年未修的风箱，带着一种淡漠又难以忽视的恨意，一字一顿地说，绿眼让人想到被粉尘打得破碎却扎人无比，锐利的玻璃，蜿蜒的血液从眉眼往下流到他干燥开裂，还抹着一点不均匀的口脂，绛色晕了他斑驳侧颈，犹如火焰在他内部燃尽。
你逾矩了，他已经接近失明，但眼睛始终直视那个人，那人忽地扇了他一巴掌，手颤抖着，带着恐惧和虚张声势。
难以从他干瘦的肋骨和微弱的起伏看出他竟然还有力气，他蜷曲在地，嘴角流出清液，连信都沾染上摇曳的灰烬，他的绿眼暗淡着，因为脸上的红肿而睁不开，又勉强地撑起手，腰侧被烧红的沙砾划出细微的伤痕，他几乎是爬过去，被灼烧的皮肉里伸出苍白的膝盖骨，每一步都带着血，浓重的腥味，手在那人手臂上合拢仿佛在祈祷，他喉间带着呕吐残留的秽物，发出咕哝强咽的声音，嘴唇张合了许久才生挤出一点声音，轻不可闻，卑微又破碎。
一个人该如何尊严尽失地祈求？但他只是在接近开裂的喉咙里，吞下刀一般的痛，发出干哑的几声笑声，很低，也很轻，鼻音浓重带着无法咽下的泪和血，从他被尘土掩住半眯的青绿色眼眸中缓慢滞留，泪痕苍白冰冷，似乎说了什么，也似乎什么也没说，满地是碾碎过的，浅淡犹如杨花的阳光，白似春日落雪，残花遍地。
他的吊坠碎了，我才发现。
于是我叫他石榴猫，因为我的同事管他的吊坠叫石榴猫，很贴切，因为那就是一只石榴红的猫雕塑，他的手难以置信一样在空荡的绳圈上摸索，被刮得残破粗糙的指腹捻过一遍又一遍，他剧烈地呼吸着，仿佛在春光里被冷得颤抖，头垂下来，颤抖地将绳圈靠近自己滴血的下颚，我的视野里只有他被染得发白斑驳的发丝像蝶翼一样抖动，血珠像鲜红的石榴花瓣。
刺啦一声，一个破旧的电报机发出响声，似乎是很久之前录的一段音频。
“这是我的回忆录，说真的，我也不知道有什么可回忆的，我被征过一次兵，之后就再没干过什么了，我打开这个按钮，也许只是想记录一件往事，很久远的事，但我每每都能在夏日梦到一次，那个炎热的午后。”
那是一个幽静的小院，缀着一个长长的玻璃窗廊攀绕着无数紫藤花，种了不少樱花，浅红色的樱花上是仿洋式的黑色塔楼，如同教堂，尖顶被夕阳染上橘红，似乎提前进入秋日。
令人难以想象这是被讨伐者的住处，进了栅栏才明晰，人住在胡同的最深处，穿过一条幽深狭窄的小径，浮着青苔湿润微腥的味道，半天只漏了一道浅淡的斜阳，其余皆是漂浮的暗色灰尘，他就站在这一小块的昏黄里，首先看见的就是旧布鞋微尖的鞋顶，穿着素色的旗袍，身后是暗色的简陋门横，他不带首饰，从头到脚一尘不染，皮肤因为失血白得像昏暗中微微翻动的剪纸，似乎便是这样了。
我对他的印象停留在这浅淡似乎可以轻易抹去的剪影里，他像活在照片里永远被暴力的人，他比女性宽大的骨骼显得畸形残破，阴柔好似被剪得服帖的花枝，每一寸抽枝都只是为了更好地适应这个沉闷的躯壳，只是为了活下去，他穿这般衣装不显违和，却也绝不合适，绝不健康，但只消一眼就会让人感到他已经与这象征束缚的服饰共生，无法分离任由腐烂。
他也许选择了接受，用这个身份继续偷偷念书，继续偶尔唱戏，继续看电影，继续照拂着那些和他一样只是想活下去的人——当然，只是很后来听说的，他的命运是否悲剧得荒谬，也不是我所考虑的，我只知道他的努力只换来了一声——
沉闷至极的枪响。
火焰四处蔓延，留下漫天的灰烬，弥留着纸片的一角，焦黄的字迹再难辨清，他光脚站在坑洼的青石板上，我头一次见他沾染了尘灰，像岁月里蒙灰孤寂的门板，泥沙嵌入趾缝像浪潮打湿沙砾，他紧抱着一沓书信——是谁的？不清楚，他好像要把文字咀嚼进内脏那样，脸靠着那卷书，发丝狼狈斑驳，好似他吻着一个无名的骨灰盒。
他说好，我为自己的罪服刑。
那时人们已经擅自给他判了死刑。
过去在他眼前洗劫一空，他指节蜷曲着，显得痛苦，眼神带着一种哀切的恍然，身侧昏暗一片，让我无端感到那苍白的身影不只是压抑的花，更是时代无边的风声，隐忍沉默，一片空白。
他忽地伸出了那双手，布满烫伤瘦弱难堪，在火光里显得决绝静默，拦住了扔信的人，就像一只受伤的鸟最后一次展翅，从白色的羽里渗出暗红的，流动的血，他脸上泪痕和蜿蜒的血迹再也分不清。
他妈的你放开我，你个旧时代的婊子，那人咒骂着，他死死抓着那人衣袖不放，信纸撒了一地，在灰白色的灰烬里边缘曲折着烧灼。
这不是他们命令的，他的声音哑得像经年未修的风箱，带着一种淡漠又难以忽视的恨意，一字一顿地说，绿眼让人想到被粉尘打得破碎却扎人无比，锐利的玻璃，蜿蜒的血液从眉眼往下流到他干燥开裂，还抹着一点不均匀的口脂，绛色晕了他斑驳侧颈，犹如火焰在他内部燃尽。
你逾矩了，他已经接近失明，但眼睛始终直视那个人，那人忽地扇了他一巴掌，手颤抖着，带着恐惧和虚张声势。
难以从他干瘦的肋骨和微弱的起伏看出他竟然还有力气，他蜷曲在地，嘴角流出清液，连信都沾染上摇曳的灰烬，他的绿眼暗淡着，因为脸上的红肿而睁不开，又勉强地撑起手，腰侧被烧红的沙砾划出细微的伤痕，他几乎是爬过去，被灼烧的皮肉里伸出苍白的膝盖骨，每一步都带着血，浓重的腥味，手在那人手臂上合拢仿佛在祈祷，他喉间带着呕吐残留的秽物，发出咕哝强咽的声音，嘴唇张合了许久才生挤出一点声音，轻不可闻，卑微又破碎。
一个人该如何尊严尽失地祈求？但他只是在接近开裂的喉咙里，吞下刀一般的痛，发出干哑的几声笑声，很低，也很轻，鼻音浓重带着无法咽下的泪和血，从他被尘土掩住半眯的青绿色眼眸中缓慢滞留，泪痕苍白冰冷，似乎说了什么，也似乎什么也没说，满地是碾碎过的，浅淡犹如杨花的阳光，白似春日落雪，残花遍地。
他的吊坠碎了，我才发现。
于是我叫他石榴猫，因为我的同事管他的吊坠叫石榴猫，很贴切，因为那就是一只石榴红的猫雕塑，他的手难以置信一样在空荡的绳圈上摸索，被刮得残破粗糙的指腹捻过一遍又一遍，他剧烈地呼吸着，仿佛在春光里被冷得颤抖，头垂下来，颤抖地将绳圈靠近自己滴血的下颚，我的视野里只有他被染得发白斑驳的发丝像蝶翼一样抖动，血珠像鲜红的石榴花瓣。